Maison de jour, maison de nuit – Tokarczuk

Bien évidemment, j’étais curieuse et ravie tout à la fois de découvrir ce prix Nobel dont le nom a tant retenti.
Pourquoi avoir attendu si longtemps alors ? Parce que je n’avais trouvé aucun livre dont la quatrième de couverture m’inspire. Cette lecture commune concernant un titre au choix de l’écrivaine polonaise Olga Tokarczuk dans le cadre la 6ème édition du Mois de l’Europe de l’Est a donc été l’occasion de me lancer !

Olga Tokarczuk, Maison de jour, maison de nuit, Editions noir sur blanc, 2021, Première édition : Robert Laffont, 2001, 304 pages.

Comme souvent, je commence cet article en râlant : je trouve dommage que les maisons d’édition en ai profité pour ne plus vendre que des grands formats – certes jolis mais très chers – et non plus les poches qui existaient avant que l’autrice ne devienne Prix Nobel et qui désormais sont presque introuvables…

Bref, me voilà enfin confronté à l’univers de Olga Tokarczuk. On est en Pologne, dans un village paumé, il y fait froid, il y a du vert à perte de vue, on cuisine et on va faire les courses en voiture, on discute à la table de la cuisine… Bon sang ! Je m’ennuie ! J’ai l’impression d’être à nouveau coincé dans le Lot chez mes arrières grands parents et ça me fout des angoisses.

L’écriture est lointaine, je n’arrivais pas à m’attacher aux personnages. J’apprécie les quelques chapitres métaphoriques sur la narratrice qui s’imagine réincarner en champignon par exemple… J’essayais de me raccrocher à des souvenirs de la vie sous le communisme, à des traces de vie comme des anecdotes qui, parce qu’on choisit de les raconter en particulier, forment l’essentiel et qui ici ponctuent le roman. Mais le côté onirique, la forme poétique du texte m’ont laissé de marbre et ne me plaisaient pas du tout, c’était surfait et inesthétique, rendant les personnages lointains et antipathiques, ils ne m’ont pas marqués.

Bref une lecture pénible et sans substance… Un faux roman, plein de fausses péripéties, de contes ratés, de bouts de nouvelles allant de recettes de cuisine, en passant par des romantisations de rêves, à des pseudo contes médiévaux digne du Domaine des Murmures (que j’ai détesté et qui y ressemblent vraiment.)

Je vais éviter d’écrire six pages uniquement pour vous dire que je n’ai pas aimé et que je ne suis pas un seul instant entrer dedans. Ce qu’on lit, c’est en fait l’histoire d’un village, dont son passé et son présent se superposent, ouvert vers l’avenir car la plupart des personnages sont des sortes de devins… Un livre où tout est décrit de loin, de petites nouvelles et récits inachevés, et sans la présence concrète des personnages par autres choses que leurs manies ou lubies, comme s’ils évoluaient dans une sorte d’aquarium qu’on observe à la loupe et n’agissant pas comme des personnages évoluant dans le monde.

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