Svinobourg – Bortinkov

Fascinant. Coup de cœur absolu. Je n’ai pas pu le lâcher. Exceptionnel.
Je vous ai déjà parlé de cet auteur très récemment, avec Repas de morts.
Cette fois, il n’a pas réinventer la syntaxe, mais il y a cette pâte, ce je ne sais quoi ancré dans la fange, la mort, l’incapacité de s’exprimer.
Alors qu’il écrit… Tant et si bien.
Encore une fois on se demande si ce n’est pas autobiographique. Voilà des récits d’enfance. Et dieu sait que ce n’est pas mon truc. Mais tant de vie dans cette écriture qui nous plonge dans la mort.

Dimitri Bortnikov, Svinobourg, Editions du Seuil, Paris 2015.

Autobiographique ? On retrouve une enfance ancrée dans les souvenirs des grands parents, obsessionnel du sang et qui n’a pas peur des mots de merdes, littéralement, mais ce n’est pas vulgaire, c’est bien plus que ça. La médecine s’illustre comme secours, un livre ode à la médecine, alors même qu’à cause de nombreuses expériences ce sont les médecins que je ne porte pas dans mon cœur. Mais là… Autobiographique ? Car il a fait des études de médecine.

Un roman clé. Honnêtement, il a remué en moi. Récit d’enfance pourtant, Sarraute et Nothomb se rhabillent. C’est si beau, brillant, poignant que ça donne envie d’écrire. Aussi cette critique est écrite à chaud. Bouillante. C’est vraiment grand.
Un roman inachevé ? Qui s’achève à l’enfance ? Toujours dans l’écriture nébuleuse et noire qui m’avait tant charmée, accompagnée des fantômes de la mémoire.
Incroyable.
Inachevé ? On se perd dans le recit, un souvenir entraînant un autre, puis revenant… Et pourtant on s’y perd sans s’y perdre. Un coup de maître. Incroyable encore. Et souvent « mais je le raconterai plus tard » cette phrase, comme une litanie, et on continue, en attendant ces passages qui vont être aussi passionnant que le premier. Je ceux sous nos yeux. Et puis, plus rien. Ils n’arrivent jamais. Et c’est fabuleux.